Pratododia ... Poesia!

como tudo começou...

2009-02-05T14:38:00.003-02:00

ele que nos uniu...não cobro a presença de vocês, afinal, estamos longe, temos nossas lutas diárias em busca de um futuro quase sempre incerto...mas sinto falta dos "velhos tempos"...menino quasídomo e yuri, obrigada por ter feito parte da vida de vocês, seja por um instante...

* FERNANDO ANITELLI *

Fernando Anitelli , 34 anos, ator, músico e compositor, é o responsável pela criação do projeto "O Teatro Mágico". Nascido em Presidente Prudente e criado na cidade de Osasco, São Paulo, Anitelli "brinca" com arranjos e melodias desde os 13 anos, "Quando vi que rimar amor com humor funcionava, não só na estética e na melodia, mas no sentido que aquilo tinha pra mim, nunca mais parei de fazer música".

"O dia mente a cor da noite

E o diamante a cor dos olhos

Os olhos mentem dia e noite a dor da gente"
Enquanto houver você do outro lado

Aqui do outro eu consigo me orientar

A cena repete a cena se inverteenchendo a minha alma d'aquilo que

outrora eu deixei de acreditar
tua palavra, tua históriatua verdade fazendo escola

e tua ausência fazendo silêncio em todo lugar
metade de mim agora é assim

de um lado a poesia, o verbo, a saudadedo outro a luta,

a força e a coragem pra chegar no fim
e o fim é belo, incerto, depende de como você vêo novo,

o credo, a fé que você deposita em você e só
Só enquanto eu respirar

Vou me lembrar de você

Eu acho que
Tenho certeza daquilo que eu quero agora
Daquilo que mando embora,
Daquilo que me demora
Eu acho que
Tenho certeza daquilo que me conforma
Daquilo que quero entender
E não acomodar com o que incomoda
Não acomodar com o que incomoda
E quando eu vou
É quando eu acho que
Onde é que eu tô
É pouco e tanto faz
Seja o que for,
Seja o que surge e some
Seja o que consome mais
Seja o que consome mas
Faz
E a historia que
Nem passou por nós
Direito ainda,
Pr'onde é que foi?

MENINO

2008-09-21T19:00:00.003-03:00

especialmente pro nosso menino quasímodo! volte logo! saudade de vc por aqui...
...........................

tantas coisas acontecem =}

tão poucas valem acontecer

tão mínimas as que posso tocar

nenhuma as que me aceitam como seu possuidor

possuidor...

posso-me ir?

dor?

(heitor)

Poema nº1

2008-09-08T12:33:00.003-03:00

Hoje, um fato inédito. Um prato feito por mim mesmo, na minha primeira aventura na cozinha de versos. Espero que gostem.

***

Poderia escrever o poema mais triste

O mais melancólico

Tirar lágrimas do leitor que,

Numa noite ainda mais triste

Aventura-se a ler um triste poema

E encontrar sua própria vida

Sua própria maldição

Estampada em versos

Cruelmente

Poderia escrever de como

O vento balança lindamente

as copas das árvores

as flores solitárias

o vestido de uma menina

as cortinas do meu quarto

solitário.

Poderia escrever da insensibilidade

dos grilos cantando, alegremente

dos jovens sorrindo, inocentes

dos carros passando, veementes

da vida passando, do tempo correndo

lentamente

Escrever da lua, pálida, cálida

derramando sua luz prateada

Da ausência de nuvens

num céu negro como nunca

Das estrelas cintilando

contrastando com a noite

como as lágrimas de um rosto

escorrendo.

Poderia derramar no papel

tudo o que sinto

o que me aperta

e assim, satisfazer um pouco mais

a sede de poesia daquele leitor

melancólico

Mas não vou, por Deus não vou

admitir minhas lágrimas

publicar minhas dores

expor meu coração

Incrementar com palavras

as dores desse mundo cada vez mais

desiludido

Prefiro, apesar de toda a dor,

falar da beleza que ainda perdura

na vida, no tempo, nos sorrisos

dos infantes, velhos, do céu

dos pássaros, das flores,

de tudo o que colore os dias

e nos faz, mesmo que por um momento

anestesiar nossa própria dor.

Prefiro.

Mas não hoje.

***

A minha goiabeira

2008-08-21T18:50:00.002-03:00

Raros cliente-leitores, sirvo hoje um prato do estreante, neste humilde restaurante, Pedro Bandeira. Sirvam-se do pratododia, e repitam se desejarem. Confira também, no menu à esquerda, outros gourmets que já passaram por aqui.

A MINHA GOIABEIRA

No jardim da minha casa
mora uma grande amiga.
É uma velha goiabeira,
Linda, grande e muito antiga.

.
“Isso é manacá-da-serra!”
minha mãe disse para mim,
e eu bem sei que goiabeira
não se planta no jardim.

.
Mas eu gosto de goiaba,
manacá nunca comi
Pois pra mim é goiabeira,
minha amiga e companheira,
e eu não quero discutir.

.
“Manacá é uma flor,
não é uma fruta de comer.”
Me explicaram outro dia,
e eu não quis nem responder,
pois eu pego uma goiaba
que a mamãe comprou na feira,
vou correndo pro jardim
procurar a goiabeira,
pra deitar na sua sombra
e fingir que foi dali,
de um galho dos mais altos,
que a goiaba eu colhi.
.

Quando a tarde é de calor,
subo lá na goiabeira,

e, pensando pensamentos,
passo o tempo e a tarde inteira.

.
Ela é uma grande amiga,
me dá sombra e cheira bem.
acho até que ela sorri
E conhece a mim também.

.
Veio um homem outro dia
minha amiga examinar.
Disse que ela tinha bicho
e não ia mais sarar.

.
“Essa árvore é bem velha,
não tem cura na verdade.
Eu vou ter de derrubar,
pois tem bicho em quantidade.”

.
A tristeza não tem hora,
a tristeza não se atrasa:
vão cortar a goiabeira
do jardim da minha casa.

.
Que será que ela tem
que com a vida dela acaba?
Ou pegou bicho-de-pé
ou tem bicho de goiaba...

Biblioteca Verde - Drummond

2008-08-11T18:59:00.002-03:00

Biblioteca Verde

Papai, me compra a Biblioteca Internacional
de Obras Célebres
São só 24 volumes encadernados
em percalina verde.
Meu filho, é livro demais para uma criança-
Compra assim mesmo, pai, eu cresço logo.
Quando crescer eu compro. Agora não.
Papai, me compra agora. É em percalina verde,
só 24 volumes. Compra, compra, compra.
Fica quieto, menino, eu vou comprar.

Rio de Janeiro? Aqui é o Coronel.
Me mande urgente sua Biblioteca
bem acondicionada, não quero defeito.
Se vier com arranhão recuso, já sabe:
quero devolução de meu dinheiro.
Está bem, Coronel, ordens são ordens.
Segue a Biblioteca pelo trem-de-ferro,
fino caixote de alumínio e pinho.
Termina o ramal, o burro de carga
vai levando tamanho universo.

Chega cheirando a papel novo, mata
de pinheiros toda verde. Sou
o mais rico menino destas redondezas.
(Orgulho, não: inveja de mim mesmo.)
Ninguém mais aqui possui a colecção
das Obras Célebres. Tenho de ler tudo.
Antes de ler, que bom passar a mão
no som da percalina, esse cristal
de fluída transparência: verde, verde.
Amanhã começo a ler. Agora não.

Agora quero ver figuras. Todas.
Templo de Tebas, Osíris, Medusa,
Apolo nu, Vénus nua... Nossa
Senhora, tem disso tudo nos livros?
Depressa, as letras. Careço ler tudo.
A mãe se queixa. Não dorme este menino.

O irmão reclama: apaga a luz, cretino!
Espermacete cai na cama, queima
a perna, o sono. Olha que eu tomo e rasgo
essa Biblioteca antes que peque fogo
na casa. Vai dormir, menino, antes que eu perca
a paciência e te dê uma sova. Dorme,
filhinho meu, tão fraquinho.

Mas leio. Em filosofias
tropeço e caio, cavalgo de novo
meu verde livro, em cavalarias
me perco, medievo; em contos, poemas
me vejo viver. Como te devoro,
verde pastagem. Ou antes carruagem
de fugir de mim e me trazer de volta
à casa a qualquer hora num fechar
de páginas?

Tudo o que sei é ela que me ensina.
O que saberei, o que não saberei nunca,
está na Biblioteca em verde murmúrio
de flauta-percalina eternamente.

enchantagem

2008-07-17T17:35:00.002-03:00

Como o próprio mestre-cuca se qualifica: bóia fria do texto, trovador apaixonado, cançonetista, apanhador de arrepios, acrobata. Sirvam-se de um prato de Paulo Leminski!

enchantagem

de tanto não fazer nada

acabo de ser culpado de tudo

esperanças, cheguei

tarde demais como uma lágrima

de tanto fazer tudo

parecer perfeito

você pode ficar louco

ou para todos os efeitos

suspeito

de ser um verbo sem sujeito

pense um pouco

beba bastante

depois me conte direito

que aconteça o contrário

custe o que custar

deseja

quem quer que seja

tem calendário de tristezas

celebrar

tanto evitar o inevitável

in vino veritas

me parece

verdade

o pau na vida

o vinagre

vinho suave

pense e te pareça

senão eu te invento por toda a eternidade

Teus olhos - Florbela Espanca

2008-07-04T19:17:00.008-03:00

Há um bom tempo queria servir alguma coisa dessa poetisa superfamosa, mas estava esperando a hora certa. Chegou a hora! Sirvam-se à vontade e voltem sempre!

***

TEUS OLHOS

Florbela Espanca

Olhos do meu Amor! Infantes loiros

Que trazem os meus presos, endoidados!

Neles deixei, um dia, os meus tesoiros:

Meus anéis, minhas rendas, meus brocados.

Neles ficaram meus palácios moiros,

Meus carros de combate, destroçados,

Os meus diamantes, todos os meus oiros

Que trouxe d'Além-Mundos ignorados!

Olhos do meu Amor! Fontes... cisternas...

Enigmáticas campas medievais...

Jardins de Espanha... catedrais eternas...

Berço vindo do Céu à minha porta...

Ó meu leito de núpcias irreais!...

Meu sumptuoso túmulo de morta!...

***

Florbela Espanca, nascida Flor Bela Lobo, (Vila Viçosa, 8 de dezembro de 1894 — Matosinhos, 8 de dezembro de 1930) foi uma poetisa portuguesa, precursora do movimento feminista em seu país, teve uma vida tumultuada, inquieta, transformando seus sofrimentos íntimos em poesia da mais alta qualidade, carregada de erotização e feminilidade.
Após o diagnóstico de um edema pulmonar, suicida-se no dia do seu aniversário, 8 de Dezembro de 1930. Charneca em Flor viria a ser publicado em janeiro de 1931.

Canção do Dia de Sempre

2008-06-30T19:36:00.003-03:00

Mario Quintana dispensa apresentações, não? Então, saboreiem essa canção!

Canção do dia de sempre

Tão bom viver dia a dia...

A vida assim, jamais cansa...

Viver tão só de momentos

Como estas nuvens no céu...

E só ganhar, toda a vida,

Inexperiência... esperança...

E a rosa louca dos ventos

Presa à copa do chapéu.

Nunca dês um nome a um rio:

Sempre é outro rio a passar.

Nada jamais continua,

Tudo vai recomeçar!

E sem nenhuma lembrança

Das outras vezes perdidas,

Atiro a rosa do sonho

Nas tuas mãos distraídas...

Corações...

2008-06-14T19:07:00.003-03:00

Ahammmm!!! Acharam que este blog estava abandonado??? Não não! Apenas impossibilidade dos garçons temporariamente. Sr Yuri e Menino Quasímodo estão atarefados em suas faculdades, e como titia já passou por isso há muito tempo, sei que não é nada fácil essa tal de faculdade que os e.t.s inventaram...mas vamos lá!
Aqui já teve alguns dos pratos mais importantes da literatura brasileira, mas hoje reservo esse espaço para um ser muito importante em minha vida. Ele pode não ser tão apreciado como os outros pratos, mas é regional, diria um prato típicamente caiçara!
César Ribeiro França! Com toda certeza não sou muito confiável em falar sobre este homem, porque sou completamente apaixonada (calma pessoas, titia continua solteira, não se esqueçam! 9731...), viciada nesta pessoa. Nascido em São Paulo, no dia 7 de novembro de 1982, este técnico em gerenciamento de redes (ele é chique!), escreve coisas lindas, verdadeiras, sentimento puro! Não sou (perdoe-me clientes leitores, mas escreverei algo de baixo calão) corinthiana (ecaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!) mas sou louca por esse rapaz! Espero que todos apreciem o cardápio de hoje. Em breve outros pratos regionais! Beijos e bom apetite!
............................................................

Eu vou ser feliz

Eu vou ser feliz, vou passar os dias da minha vida sem importar se no futuro alguém vai estar do meu lado segurando o meu filho, eu vou viver intensamente, sempre...
Eu vou viver e buscar o que é melhor para mim, vou fazer da minha vida o melhor do que já se viu e ouviu.
Eu não sou o oceano, mas tenho um coração maior, que ao invés de água, possui amor, amor que bate por alguém...
Alguém especial!
Que não tem fé neste sentimento e se vira para vida com medo de chorar, mas no futuro pode chorar de verdade por não ter vivido.
Eu vou viver sem medo de chorar, vou viver sem medo de errar, vou viver e fazer o sol brilhar nos dias de chuva, vou viver e empurrar as nuvens com minha vontade de vencer.
Ontem um anjo me disse que eu sou a pessoa mais maravilhosa do que eu achava que era.
Eu amo minha vida!

Solidão...

2008-05-18T14:34:00.004-03:00

POIS É CAROS CLIENTES-LEITORES, HOJE ESTOU ME SENTINDO SÓ, ABANDONADA, TRAIDA, LARGADA, ENTREGUE AS BARATAS...E PARA ELEVAR MINHA SOLIDÃO AINDA MAIS, SELECIONEIS DOIS POEMAS SOBRE O TEMA. TENHAM UMA ÓTIMA SEMANA!

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Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
Muda-se o ser, muda-se a confiança;
Todo o mundo é composto de mudança,
Tomando sempre novas qualidades.
Continuamente vemos novidades,Diferentes em tudo da esperança;
Do mal ficam as mágoas na lembrança,
E do bem, se algum houve, as saudades...

(Luis Vaz de Camões)
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" Solidão "

Um frio enorme esta minha alma corta,
e eu me encolho em mim mesmo:
a solidão anda lá fora,
e o vento à minha porta passa
arrastando as folhas pelo chão...

Nesta noite de inverno fria e morta,
em meio ao neblinar da cerração,
o silêncio, que o espírito conforta,
exaspera a minha alma de aflição...
As horas vão passando em abandono,
e entre os frios lençóis
onde me deitoem vão tento conciliar o sono

A cama é fria...
O quarto úmido e triste...
Há uma noite de inverno no meu peito,
desde o instante cruel em que partiste...

(Poema de JG de Araujo Jorge, extraído do livro"Os Mais Belos Poemas Que O Amor Inspirou"Vol. I - 1a edição 1965)

Menina e Moça

2008-05-08T18:27:00.003-03:00

Meus caros cliente-leitores, hoje sirvo mais um prato tradicionalmente brasileiro do poeta-gourmet Machado de Assis. É um pouco longo, mas de uma sensibilidade e delicadeza ímpar! Tenho certeza de que todos vão gostar!

Sirvam-se e sintam-se à vontade para repetir!

Menina e moça

Está naquela idade inquieta e duvidosa,

Que não é dia claro e é já o alvorecer;

Entreaberto botão, entrefechada rosa,

Um pouco de menina e um pouco de mulher.

Às vezes recatada, outras estouvadinha,

Casa no mesmo gesto a loucura e o pudor;

Tem cousas de criança e modos de mocinha,

Estuda o catecismo e lê versos de amor.

Outras vezes valsando, o seio lhe palpita,

De cansaço talvez, talvez de comoção.

Quando a boca vermelha os lábios abre e agita,

Não sei se pede um beijo ou faz uma oração.

Outras vezes beijando a boneca enfeitada,

Olha furtivamente o primo que sorri;

E se corre parece, à brisa enamorada,

Abrir as asas de um anjo e tranças de uma huri.

Quando a sala atravessa, é raro que não lance

Os olhos para o espelho; e raro que ao deitar

Não leia, um quarto de hora, as folhas de um romance

Em que a dama conjugue o eterno verbo amar.

Tem na alcova em que dorme, e descansa de dia,

A cama da boneca ao pé do toucador;

Quando sonha, repete, em santa companhia,

Os livros do colégio e o nome de um doutor.

Alegra-se em ouvindo os compassos da orquestra;

E quando entra num baile, é já dama do tom;

Compensa-lhe a modista os enfados da mestra;

Tem respeito a Geslin, mas adora a Dazon.

Dos cuidados da vida o mais tristonho e acerbo

Para ela é o estudo, excetuando-se talvez

A lição de sintaxe em que combina o verbo

To love, mas sorrindo ao professor de inglês.

Quantas vezes, porém, fitando o olhar no espaço,

Parece acompanhar uma etérea visão;

Quantas cruzando ao seio o delicado braço

Comprime as pulsações do inquieto coração!

Ah! se nesse momento, alucinado, fores

Cair-lhe aos pés, confiar-lhe uma esperança vã,

Hás de vê-la zombar de teus tristes amores,

Rir da tua aventura e contá-la à mamã.

É que esta criatura, adorável, divina,

Nem se pode explicar, nem se pode entender:

Procura-se a mulher e encontra-se a menina,

Quer-se ver a menina e encontra-se a mulher!

É considerado por muitos o maior escritor brasileiro de todos os tempos e um dos maiores escritores do mundo, enquanto romancista e contista. Suas crônicas não têm o mesmo brilho e seus poemas têm uma diferença curiosa com o restante de sua produção: ao passo que na prosa Machado é contido e elegante, seus poemas são algumas vezes chocantes na crueza dos termos -- similar talvez à de Augusto dos Anjos.

O crítico norte-americano Harold Bloom considera Machado de Assis um dos 100 maiores gênios da literatura de todos os tempos (chegando ao ponto de considerá-lo o melhor escritor negro da literatura ocidental), ao lado de clássicos como Dante, Shakespeare e Cervantes. A obra de Machado de Assis vem sendo estudada por críticos de vários países do mundo!

Aliás... Machado de Assis nos desperta aquela eterna dúvida: Capitu traiu ou não traiu Bentinho com Escobar?

CHUVA, FRIO E POESIA...

2008-05-01T20:31:00.004-03:00

(Já cheguei dando voadora na porta do restaurante! Bom jantar!)
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Amor é fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer.

É um não querer mais que bem querer;
É um andar solitário entre a gente;
É nunca contentar-se de contente;
É um cuidar que se ganha em se perder.

É querer estar preso por vontade
É servir a quem vence o vencedor,
É ter com quem nos mata lealdade.

Mas como causar pode seu favor
Nos corações humanos amizade;
Se tão contrário a si é o mesmo amor?

*

Quem diz que Amor é falso ou enganoso,

ligeiro, ingrato, vão, desconhecido,

sem falta lhe terá bem merecido

que lhe seja cruel ou rigoroso.

Amor é brando, é doce e é piadoso.

Quem o contrário diz não seja crido;

seja por cego e apaixonado tido,

e aos homens, e inda aos deuses, odioso.

Se males faz Amor, em mi se vêem;

em mi mostrando todo o seu rigor,

ao mundo quis mostrar quanto podia.

Mas todas suas iras são de amor;

todos estes seus males são um bem,

que eu por todo outro bem não trocaria.

Transforma-se o amador na cousa amada,

por virtude do muito imaginar;

não tenho, logo, mais que desejar,

pois em mim tenho a parte desejada.

Se nela está minha alma transformada,

que mais deseja o corpo de alcançar?

Em si somente pode descansar,

pois consigo tal alma está ligada.

Mas esta linda e pura semidéia,que, c

omo um acidente em seu sujeito,

assim como a alma minha se conforma,

está no pensamento como idéia:

[e] o vivo e puro amor de que sou feito,

como a matéria simples busca a forma.

(Luís Vaz de Camões - Data de nascimento: provavelmente entre 1517 e1524 — Data de falecimento: 10 de junho de 1580. É frequentemente considerado como o maior poeta de língua portuguesa e dos maiores da Humanidade. Das suas obras, a epopéia "Os Lusíadas" é a mais significativa).

Poesia ao luar...

2008-04-28T18:37:00.003-03:00

Olá, caros cliente-leitores! Hoje sirvo um sofisticado prato-poesia de um renomado gourmet brasileiro: Augusto dos Anjos. Espero que seja o suficiente para saciar a fome de poesia de todos vocês! Porque nada melhor que uma pitada de poesia nos nossos dias, não é? Pra dar um colorido especial à rotina...

Enjoy!!

AO LUAR

Quando, à noite, o Infinito se levanta

A luz do luar, pelos caminhos quedos

Minha tactil intensidade é tanta

Que eu sinto a alma do Cosmos nos meus dedos!

Quebro a custódia dos sentidos tredos

E a minha mão, dona, por fim, de quanta

Grandeza o Orbe estrangula em seus segredos,

Todas as coisas íntimas suplanta!

Penetro, agarro, ausculto, apreendo, invado,

Nos paroxismos da hiperestesia,

O Infinitésimo e o Indeterminado...

Transponho ousadamente o átomo rude

E, transmudado em rutilância fria,

Encho o Espaço com a minha plenitude!

Augusto de Carvalho Rodrigues dos Anjos (Cruz do Espírito Santo, Paraíba, 20 de abril de 1884 - Leopoldina, Minas Gerais, 12 de novembro de 1914) foi um poeta paraibano, identificado muitas vezes como simbolista ou parnasiano, mas muitos críticos, como o poeta Ferreira Gullar, concordam em situá-lo como pré-moderno. É conhecido como um dos poetas mais estranhamente crítico do seu tempo, e até hoje sua obra é admirada (ou detestada) tanto por leigos como por críticos literários.

Saudade e Felicidade

2008-04-21T17:16:00.005-03:00

Estive hoje, quase o dia todo, cantarolando essa música, "A Felicidade"... Agora, quando eu decidi pesquisar de quem é (confesso que não fazia idéia - aliás, nem a conhecia inteira), descobri que é uma composição de Vinícius de Moraes. Merece, então, uma postagem! Aliás, duas... Então, caros cliente-leitores, sirvam-se à vontade desses deliciosos quitutes e não se acanhem em repetir!

A felicidade

Tristeza não tem fim
Felicidade sim

A felicidade é como a gota
De orvalho numa pétala de flor
Brilha tranqüila
Depois de leve oscila
E cai como uma lágrima de amor

A felicidade do pobre parece
A grande ilusão do carnaval
A gente trabalha o ano inteiro
Por um momento de sonho
Pra fazer a fantasia
De rei ou de pirata ou jardineira
Pra tudo se acabar na quarta-feira

Tristeza não tem fim
Felicidade sim

A felicidade é como a pluma
Que o vento vai levando pelo ar
Voa tão leve
Mas tem a vida breve
Precisa que haja vento sem parar

A minha felicidade está sonhando
Nos olhos da minha namorada
É como esta noite, passando, passando
Em busca da madrugada
Falem baixo, por favor
Pra que ela acorde alegre com o dia
Oferecendo beijos de amor

Chega de saudade

Vai, minha tristeza
E diz a ela que sem ela não pode ser
Diz-lhe numa prece
Que ela regresse
Porque eu não posso mais sofrer

Chega de saudade
A realidade é que sem ela
Não há paz, não há beleza
É só tristeza e a melancolia
Que não sai de mim
Não sai de mim
Não sai

Mas se ela voltar
Se ela voltar
Que coisa linda
Que coisa louca
Pois há menos peixinhos a nadar no mar
Do que os beijinhos que eu darei na sua boca
Dentro dos meus braços os abraços
Hão de ser milhões de abraços
Apertado assim, colado assim, calado assim,
Abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim
Que é pra acabar com esse negócio
De você viver sem mim
Não quero mais esse negócio
De você longe de mim...
Vamos deixar desse negócio
De você viver sem mim...

Poeta essencialmente lírico, o "poetinha" (como ficou conhecido) notabilizou-se pelos seus sonetos, forma poética que se tornou quase associada ao seu nome. Conhecido por também ser boêmio inveterado, fumante e apreciador do uísque, Vinicius também era conhecido por ser um grande conquistador. O poetinha casou-se por nove vezes ao longo de sua vida.

Sua obra é vasta, passando pela literatura, teatro, cinema e música. No campo musical, o poetinha teve como principais parceiros Tom Jobim, Toquinho, Baden Powell e Carlos Lyra.

Na noite de 8 de julho de 1980,Vinicius tinha acabado de voltar de uma de suas noitadas. Como ele adorava uísque e no bar que estava não havia, ele "encheu a cara" de cachaça. Quando foi para casa tropeçou num pedaço de pau (devido aos efeitos do álcool) e veio a falecer. No enterro, consolada por Elis Regina, Gilda recordava da noite anterior, quando, em uma entrevista, perguntaram a Vinicius: "Você está com medo da morte?". E o poeta, placidamente, respondeu: "Não, meu filho. Eu não estou com medo da morte. Estou é com saudades da vida".

Lembrando que você, cliente-leitor, que às vezes se aventura numa panela lírica e também escreve seus poemas, ficamos contentes em receber colaborações e servir os mais diversificados pratos! Se tiver vergonha, você pode usar um pseudônimo. É só mandar para o e-mail da cozinha: pratododiapoesia@hotmail.com .

Abraços e voltem sempre!

Quintanando

2008-04-19T18:48:00.002-03:00

Se alguém ainda não percebeu, meu poeta gourmet predileto é o Mário Quintana, desde os meus (não tão) distantes 17 anos. Em outra oportunidade, conto como foi essa apaixonação.

Alguns podem achar heresia, já que estamos num blog de poesia, mas, dele, eu prefiro as prosas. Sirvo hoje, então, um poeminha e um texto em que ele fala de si mesmo (o que vai me poupar a costumeira ficha do gourmet no final...).

Cada palavra do Quintana é de ser saboreada com calma e quase adoração, e depois repetida. Bom apetite!

No fim tu hás de ver que as coisas mais leves são as únicas
que o vento não conseguiu levar:
um estribilho antigo
um carinho no momento preciso
o folhear de um livro de poemas
o cheiro que tinha um dia o próprio vento...

Nasci em Alegrete, em 30 de julho de 1906. Creio que foi a principal coisa que me aconteceu. E agora pedem-me que fale sobre mim mesmo. Bem! Eu sempre achei que toda confissão não transfigurada pela arte é indecente. Minha vida está nos meus poemas, meus poemas são eu mesmo, nunca escrevi uma vírgula que não fosse uma confissão. Ah! mas o que querem são detalhes, cruezas, fofocas... Aí vai! Estou com 78 anos, mas sem idade. Idades só há duas: ou se está vivo ou morto. Neste último caso é idade demais, pois foi-nos prometida a Eternidade. Nasci no rigor do inverno, temperatura: 1grau; e ainda por cima prematuramente, o que me deixava meio complexado, pois achava que não astava pronto. Até que um dia descobri que alguém tão completo como Winston Churchill nascera prematuro - o mesmo tendo acontecido a sir Isaac Newton! Excusez du peu... Prefiro citar a opinião dos outros sobre mim. Dizem que sou modesto. Pelo contrário, sou tão orgulhoso que acho que nunca escrevi algo à minha altura. Porque poesia é insatisfação, um anseio de auto-superação. Um poeta satisfeito não satisfaz. Dizem que sou tímido. Nada disso! sou é caladão, introspectivo. Não sei porque sujeitam os introvertidos a tratamentos. Só por não poderem ser chatos como os outros?Exatamente por execrar a chatice, a longuidão, é que eu adoro a síntese. Outro elemento da poesia é a busca da forma (não da fôrma), a dosagem das palavras. Talvez concorra para esse meu cuidado o fato de ter sido prático de farmácia durante cinco anos. Note-se que é o mesmo caso de Carlos Drummond de Andrade, de Alberto de Oliveira, de Érico Veríssimo - que bem sabem (ou souberam) o que é a luta amorosa com as palavras.

Sorria

2008-04-16T22:11:00.004-03:00

Boa noite, clienteleitores.

Antes de tudo, um pedido de desculpas por minha breve ausência desse estabelecimento. Sei que não passaram fome de poesia, graças à minha companheira Vivi, a Menina com Olhos de Abismo, mas mesmo assim peço sinceras desculpas. Bom ... depois de duas semanas muito conturbadas envolvendo provas e provações, aqui estou eu com um prato de Charles Chaplin, dizendo a mim e a todos: Sorria!

"Smile"
(Charles Chaplin - traduzido por Marcos Gomes)

Smile, though your heart is aching
Sorria, embora seu coração esteja doendo
Smile, even though it's breaking
Sorria, mesmo que ele esteja partido
When there are clouds in the sky
Quando há nuvens no céu
You'll get by...
Você sobreviverá...
If you smile
Se você sorri
With your fear and sorrow
Com seu medo e tristeza
Smile and maybe tomorrow
Sorria e talvez amanhã
You'll find that life is still worthwhile if you'll just...
Você descobrirá que a vida ainda vale a pena se você apenas...

Light up your face with gladness
Ilumine sua face com alegria
Hide every trace of sadness
Esconda todo rastro de tristeza
Although a tear may be ever so near
Embora uma lágrima possa estar tão próxima
That's the time you must keep on trying
Este é o momento que você tem que continuar tentando
Smile, what's the use of crying?
Sorria, pra que serve o choro?
You'll find that life is still worthwhile
Você descobrirá que a vida ainda vale a pena
If you'll just...
Se você apenas...

Smile, though your heart is aching
Sorria, embora seu coração esteja doendo
Smile, even though it's breaking
Sorria, mesmo que ele esteja partido
When there are clouds in the sky
Quando há nuvens no céu
You'll get by...
Você sobreviverá...
If you smile
Se você sorri
With your fear and sorrow
Com seu medo e tristeza
Smile and maybe tomorrow
Sorria e talvez amanhã
You'll find that life is still worthwhile
Você descobrirá que a vida ainda vale a pena
If you'll just Smile...
Se você apenas Sorrir...

That's the time you must keep on trying
Este é o momento que você tem que continuar tentando
Smile, what's the use of crying
Sorria, pra que serve o choro
You'll find that life is still worthwhile
Você descobrirá que a vida ainda vale a pena
If you'll just Smile
Se você apenas Sorrir

Charles Spencer Chaplin Jr. (Londres, 16 de abril de 1889 – Corsier-sur-Vevey, 25 de dezembro 1977) foi um ator, diretor e roteirista britânico.
Seu principal e mais conhecido personagem é conhecido como Carlitos, no Brasil: um andarilho pobretão com as maneiras refinadas e a dignidade de um gentleman, usando um fraque preto esgarçado, calças e sapatos desgastados e mais largos que o seu número, um chapéu-coco ou cartola, uma bengala de bambu e - sua marca pessoal - um pequeno bigode.
Chaplin foi uma das personalidades mais criativas que atravessou a era do cinema mudo; atuou, dirigiu, escreveu, produziu e financiou seus próprios filmes.

Obrigado pela atenção! E volte sempre!

"SER BOM É FÁCIL. O DIFÍCIL É SER JUSTO"

2008-04-06T22:26:00.004-03:00

BOA NOITE CLIENTELA!!! TUDO BEM COM VOCÊS?? ESPERO QUE TODOS ESTEJAM FAMINTOS NESTA NOITE...O PRATO DO DIA??? HUUUMMM...QUE TAL UM FRANCÊS??? ESCRITOR E POETA COM GRANDE ATUAÇÃO POLÍTICA EM SEU PAIS,

VICTOR HUGO!!!

SIM SIM!!! DE DIGESTÃO SUAVE, PRAZEROSA, SUBLIME!!!

SERVIDOS??? ÓTIMA DEGUSTAÇÃO!!!

(servido por menina com olhos de abismo)

*
O Homem e A Mulher

O homem é a mais elevada das criaturas;
A mulher é o mais sublime dos ideais.
O homem é o cérebro;
A mulher é o coração.
O cérebro fabrica a luz;
O coração, o AMOR.
A luz fecunda,
o amor ressuscita.
O homem é forte pela razão;
A mulher é invencível pelas lágrimas.
A razão convence,
as lágrimas comovem.
O homem é capaz de todos os heroísmos;
A mulher, de todos os martírios.
O heroísmo enobrece,
o martírio sublima.
O homem é um código;
A mulher é um evangelho.
O código corrige;
o evangelho aperfeiçoa.
O homem é um templo;
a mulher é o sacrário.
Ante o templo nos descobrimos;
Ante o sacrário nos ajoelhamos.
O homem pensa;
a mulher sonha.
Pensar é ter , no crânio, uma larva;
Sonhar é ter , na fronte, uma auréola.
O homem é um oceano;
a mulher é um lago.
O oceano tem a pérola que adorna;
O lago, a poesia que deslumbra.
O homem é a águia que voa;
A mulher é o rouxinol que canta.
Voar é dominar o espaço;
Cantar é conquistar a alma.
Enfim, o homem está colocado onde termina a terra;
A mulher, onde começa o céu.

*
Desejo

Desejo primeiro que você ame, e que amando, também seja amado. E que se não for, seja breve em esquecer. E que esquecendo, não guarde mágoa.

Desejo, pois, que não seja assim mas se for, saiba ser sem se desesperar.

Desejo também que tenha amigos, que mesmo maus e inconseqüentes, sejam corajosos e fiéis. E que pelo menos em um deles você possa confiar sem duvidar. E porque a vida é assim.

Desejo ainda que você tenha inimigos, nem muitos, nem poucos mas na medida exata para que algumas vezes você se interpele a respeito de suas próprias certezas. E que entre eles haja pelo menos um que seja justo.

Desejo depois, que você seja útil, mas não insubstituível. E que nos maus momentos, quando não restar mais nada essa utilidade seja suficiente Para manter você de pé.

Desejo ainda que você seja tolerante, não com os que erram pouco porque isso é fácil, mas com os que erram muito e irremediavelmente. E que fazendo bom uso dessa tolerância você sirva de exemplo aos outros.

Desejo que você, sendo jovem, não amadureça depressa demais e que sendo maduro não insista em rejuvenescer, e que sendo velho não se dedique ao desespero porque cada idade tem o seu prazer e a sua dor.

Desejo, por sinal, que você seja triste, não o ano todo, mas apenas um dia, mas que nesse dia descubra que o riso diário é bom, o riso habitual é insosso e o riso constante é insano.

Desejo que você descubra com o máximo de urgência acima e a respeito de tudo, que existem oprimidos, injustiçados e infelizes. E que estão bem à sua volta

Desejo ainda que você afague um gato, alimente um cuco e ouça o joão-de-barro erguer triunfante o seu canto matinal porque assim, você se sentirá bem por nada

Desejo também que você plante uma semente, por menor que seja e acompanhe o seu crescimento para que você saiba de quantas muitas vidas é feita uma árvore

Desejo, outrossim, que você tenha dinheiro, porque é preciso ser prático e que pelo menos uma vez por ano coloque um pouco dele na sua frente e diga:"Isso é meu" só para que fique bem claro quem é o dono de quem.

Desejo também que nenhum de seus afetos morra por eles e por você, mas que se morrer você possa chorar sem se lamentar e sofrer sem se culpar

Desejo por fim que você sendo homem, tenha uma boa mulher e que sendo mulher, tenha um bom homem, que se amem hoje, amanhã e nos dias seguintes. E quando estiverem exaustos e sorridentes ainda haja amor pra recomeçar e se tudo isso acontecer não tenho mais nada a lhe desejar.

A medida do amor é amar sem medida.

Há pensamentos que são orações. Há momentos nos quais, seja qual for a posição do corpo, a alma está de joelhos.

"Aprendi com as Primaveras a me deixar cortar para poder voltar sempre inteira."

2008-03-29T18:05:00.005-03:00

OLÁ AMIGUINHOS E AMIGUINHAS!!! DIRETAMENTE COM UM DIA NUBLADO, FRIOZINHO, PÉ COM MEIA, LEITE QUENTE E AFINS...EU DEIXO OS COBERTORES EXCLUSIVAMENTE PARA VOCÊS!!!!

FRIO COMBINA COM O QUE??? COBERTOR DE ORELHA!!! MAS EU NÃO TENHO UM COBERTOR DE ORELHA (QUALQUER CONTATO MEU TELEFONE É 9731.... HEHHE), ENTÃO PARA NÃO FICAR COMPLETAMENTE ABANDONADA, LARGADA, ENTREGUE AS BARATAS...EIS QUE ME APARECE...

CECÍLIA MEIRELES!!!!!!! LINDAAAAAAAAAAAAAAA!!!!

CARIOCA, PROFESSORA, MÃE, ESPOSA, POETISA!!!!

É COM GRANDE SATISFAÇÃO QUE COMPARTILHO ALGUNS DOS PRATOS MAIS DELICIOSOS DESTE DIA!!!

SENTADOS??? DEITADOS??? EM PÉ??? NÃO IMPORTA SUA POSTURA!!! O IMPORTANTE É ESTAR RELAXADO E ABERTO PARA UMA ÓTIMA POESIA!!!

UM GRANDE BEIJO!

MENINA COM OLHOS DE ABISMO

_____________________________________

Serenata

Permita que eu feche os meus olhos,
pois é muito longe e tão tarde!
Pensei que era apenas demora,
e cantando pus-me a esperar-te.
Permita que agora emudeça:
que me conforme em ser sozinha.
Há uma doce luz no silencio,
e a dor é de origem divina.
Permita que eu volte o meu rosto
para um céu maior que este mundo,
e aprenda a ser dócil no sonho
como as estrelas no seu rumo

*

CANÇÃO DE OUTONO

Perdoa-me, folha seca,
não posso cuidar de ti.
Vim para amar neste mundo,
e até do amor me perdi.
De que serviu tecer florespelas areias do chão,
se havia gente dormindo sobre o própro coração?
E não pude levantá-la!
Choro pelo que não fiz.
E pela minha fraqueza
é que sou triste e infeliz.
Perdoa-me, folha seca!
Meus olhos sem força estão velando
e rogando áqueles que não se levantarão...
Tu és a folha de outono
voante pelo jardim.
Deixo-te a minha saudade- a melhor parte de mim.
Certa de que tudo é vão.
Que tudo é menos que o vento,menos que as folhas do chão...

*

Não digas onde acaba o dia.
Onde começa a noite.
Não fales palavras vãs.
As palavras do mundo.
Não digas onde começa a Terra,
Onde termina o céu
Não digas até onde és tu.
Não digas desde onde és Deus.
Não fales palavras vãs.
Desfaze-te da vaidade triste de falar.
Pensa,completamente silencioso,
Até a glória de ficar silencioso,
Sem pensar.

Ah! Se eu fosse um poeta...

2008-03-23T02:03:00.005-03:00

Olá, caros cliente-leitores! Amantes da boa poesia! Prosseguindo com nossa árdua missão de disseminar a poesia nos quatro cantos do mundo, sirvo a todos vocês mais um delicioso prato poético, dessa vez de uma poetisa talvez não muito conhecida. Espero que, como eu, todos se deliciem.

Ah! Se eu fosse um poeta...
(Deborah Douglas)

Ah! Se eu fosse um poeta!
Te escreveria palavras e rimas
De amizade
De estima
Que falasse da retribuição
Do carinho e atenção
Que recebo de ti

Ah! Se eu fosse um poeta!
Te descreveria a beleza da lua
Te descreveria a beleza da face tão tua
Subiria dunas
Avistaria a imensidão
E poria em palavras
O que sente meu coração

Mas tudo isso imagino
Quando fico em desatino
Pois meu cérebro depende do que sente
Esta alma indigente
E assim só transformo em linhas
Aquilo que penso
Quando neste corpo me assento
E anseio a maciez de uma pétala
Nas palavras que escrevo
Ah! Se eu fosse um poeta!

Sob o pseudônimo de Alma Collins, Deborah Douglas escreve textos universalistas e cotidianos que englobam sentimentos, sensações e fatos verídicos de sua vida.
São poemas, contos e crônicas escritos todos em forma de poesia. (...) foram escritos sob um intenso envolvimento espiritual, onde alma e corpo se separaram em consciência ativa e passiva. Fatos verídicos da vida da autora e sensações do que a alma sentia no momento da escrita, relatam a verdadeira simbiose do que é a união entre corpo, mente e espírito, transformando todos os fatos, sob a ótica da poesia.

Se alguém souber mais informações sobre a autora, pode nos enviar! Futuramente serviremos mais pratos dela!

Abraços, e até o próximo banquete!

Patativa do Assaré: Bertulino e Zé Tingó

2008-03-19T22:53:00.010-03:00

Olá meus camaradas cliente-leitores... Em primeiro lugar, desculpem pela demora! Quem dera pudéssemos viver só de poesia, mas a vida não é assim.

Sirvo hoje a todos vocês um belo prato nordestino: um cordel, (bem) preparado por Patativa do Assaré. Regalem-se com este poema popular e comentem!

Bertulino e Zé Tingó
Patativa do Assaré

Zé Tingó:
-- Meu bom dia, Bertulino,
como vai meu camarada?
Já faz uns pouco de dia
que eu ando em sua pisada.
Com muito cuidado e pressa,
fiz até uma promessa
pra não vortá sem lhe vê.
E vou logo lhe avisando,
eu ando lhe precurando
mode proseá com você.

Bertulino:
-- Pois não, amigo Tingó,
agora nóis vamo a ela
vai já encontrá um texto
que dê na sua panela.
Vô preguntá pra você
e tem que respondê,
se é poeta porfundo,
e rima sem quebrá pé,
vá me dizendo qual é
a coisa maió do mundo.

Zé Tingó:
-- Bertulino, essa pregunta
te respondo muito bem.
Das coisa que anda sem fôrgo
a mais maió é o trem,
mas porém de bicho vivo,
vou lhe falá positivo,
do que eu conheço hoje em dia
e agora tô lembrado,
é o boi zebu raciado
do Coroné Malaquia.

Bertulino:
-- Zé Tingó, eu nunca vi
tão tolo assim como tu.
A coisa maió do mundo
não é trem nem boi zebu.
Colega, a coisa maió
e também a mais mió
eu vou lhe dizê qual é,
sem demorá um segundo:
a coisa maió do mundo
é o grande amô da muié.

Zé Tingó:
-- Eu não creio, pois a minha
tem um gênio muito mau.
Já bateu até em mim
com um pedaço de pau.
Me tratando com rigô,
isto assim não é amô,
amô assim ninguém qué.
Hoje eu me julgo perdido
porque andava iludido
com trapaça de muié.

Bertulino:
-- Tingó, o cabra valente
que briga com dois ou três,
tando perto de muié,
briga até com cinco ou seis.
Alguém diz que é valentão,
pula de faca na mão,
faz medo e faz rapapé.
Mas porém tudo é bobagem:
o home só tem coragem
com grande amô de muié.

Zé Tingó:
-- Vou lhe mostrá um exemplo.
Eu vi o Chico Mutuca,
rapaz bom e de prestígio
que nunca gostou de infuca.
Amô a uma donzela,
ela rapou-lhe a canela,
deu nas venta com os pé.
E foi triste o resultado:
ele morreu enforcado
por causa desta muié.

Bertulino:
-- Também te mostro um exemplo.
Eu vi o véio Jacó
cacundo, triste e bizungo
porque não tinha um xodó.
Mas topou uma cabrocha
com os dois óio de tocha
e a sua fala de mé.
E hoje o véio anda linheiro,
todo engomado e no cheiro,
com grande amô da muié.

Zé Tingó:
-- O que eu sei é que a muié
de seu mané Cajuêro
pegou com salto de bode,
fugiu com um miçangueiro.
E sabe o que aconteceu?
Seu Mané endoideceu,
da vida perdeu a fé.
Hoje o miserável tá
no asilo da capitá
por causa dessa muié.

Bertulino:
-- Tingó, muié tem milagre.
O rapaz do Zé Vinvim
andava triste e calado,
tudo pra ele era ruim.
A vida não tinha graça,
só vivia na framaça
de um dotô de muita fé.
E o remédio não deu jeito,
mas ficou bom e perfeito
com o grande amô da muié.

Zé Tingó:

-- Eu não lhe duvido não.
Muié tem umas mistura,
a muié é como veneno:
muié mata e muié cura.
Tem a bonita e mais feia,
umas anda como oveia
e outras como o jacaré.
Porém já conheço a fundo
que os desmantelo do mundo
é por causa de muié.

Bertulino:
-- Zé Tingó, o dinheiro é grande,
com ele tudo se anima,
mas o amô da muié
derruba e passa por cima.
O trabaiadô da roça,
o vagabundo da troça,
o dotô e o coroné,
tudo isto que eu tô falando
só é feliz encontrando
um coração de muié.

Zé Tingó:
-- Algum pode ser feliz,
porém outros corre estreito,
porque neste mundo tem
coração de todo jeito.
Todo vivente do chão
tem por certo um coração,
até mesmo a cascavé.
E por isto eu penso assim,
mora muita coisa ruim
no coração da muié.

Bertulino:
-- Ninguém fale de muié,
seja lá que muié fô.
Ela foi sempre no mundo
jóia de grande valô,
desde os tempo de outrora.
Veja que Nossa Senhora
se casou com São José,
e com isto se conhece
que até o santo obedece
ao grande amô da muié.

Zé Tingó:
-- Porém Eva era medonha,
era doida e sacudida,
teimou com Deus e comeu
uma fruta proibida,
e ao marido ofereceu.
E o pobre, quando comeu,
que da miséria deu fé,
soluçou de arrependido.
E o mundo ficou perdido
por causa dessa muié.

Bertulino:
-- Colega, nunca estudei,
eu não sei lê nem contá.
Mas porém muitas das vez
pego sozinho a pensá
que a terra e sua montanha
com sua grandeza tamanha,
do mar com sua maré
e do mundo a redondeza,
ainda não tem grandeza
igual o amô da muié.

Zé Tingó:
-- Bertulino, é seu engano,
ói minha comparação:
a muié é como a arapuca
e o home é como o cancão.
O cancão vê a arapuca
e pega naquela infuca
e mexe e remexe até
que fica preso e sujeito.
Pois é deste mesmo jeito
o bem-querer da muié.

Bertulino:
-- Mas meu colega, Tingó,
tu bem pode avaliá
que uma cabeça bonita
com os óio de venha cá,
deixa o cabra sugigado.
Eu já tenho imaginado
que até mesmo o luçulé,
que anda procurando as arma,
se alvoroça e perde a carma
vendo as arma da muié.

Zé Tingó:
-- Colega, vamo dexá,
nem eu nem você tem sorte,
porque questão de muié
só quem resorve é a morte.
Decidi é impossíve,
neste assunto imcompreensive
cada um diz o que qué.
E até logo Bertulino,
grosadô, véio mofino
aduladô de muié.

Patativa do Assaré (Antônio Gonçalves da Silva) nasceu em 5 de março de 1909, num sítio da Serra de Santana, município de Assaré, sul do Ceará. Órfão de pai muito cedo, freqüentou escola por apenas quatro meses. Não recorria a lápis e papel pra escrever, compunha todos os versos de memória.

Fonte: Feira de versos: poesias de cordel - vários autores - Ed. Ática (2005)

Seria interessante (e divertido) se todos fizéssemos comentários em formato de cordel! O que acham? Pode ser difícil mas não custa tentar né? Também, não deixem de comentar em prosa, se preferirem!

Um abraço a todos e até a próxima refeição!

2008-03-17T15:30:00.005-03:00

... não ia contribuir com nada, gosto de voar e observar, mas menino Yuri me fez pousar aqui... Não sei se o que penso é correto, porém acho que todo meio veiculador de idéias e ideais tem que ser usado para o bem ( aquilo que nós acreditamos que é o bem) ...mas se o que eu penso não condiz com a "cozinha pratodiana", aguardarei a sinceridade de todos...

...um dia achei folhas perdidas em meio a desordem da minha vida, e fragmentei esse texto de José Saramanco. Acredito que muitos ja o conhecem, e mesmo assim vou reproduzi-lo...

Diz:

Que importa ao mundo que eu me sinta humilhado e ofendido?
Que importa se eu tenha chorado lágrimas de indignação impotentes perante as imagens infames de um crime infame?
Que se passa com o ser humano?
E a democracia, a que tem servido?
Quando acabará a hipocrisia dos que mandam e a inércia dos que são mandados?
Quando acabará?
Quando deixaremos de chorar sobre nós próprios?
Quando deixaremos de dizer que não temos culpa?

(José Saramanco)
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*- é um fragmento...
e é pequeno...
mas me fez parar de apenas lamentar e de aceitar a desordem que se instalou...
e buscar soluções...

Desculpe Yuri se não foi poético,
mas acredito que a verdade nem sempre se faz poética,
...e desculpe também se errei nas minhas colocações...
você quem pediu...
TE AMO.

2008-03-13T00:52:00.004-03:00

Sejam bem-vindos, raros clienteleitores!

Já sorriram hoje? Como vão seus corações?

Se estão famintos por mais um caprichado pratopoesia, enjoy! Estou servindo alguns versos de Cruz e Sousa (alguma coisa sobre o mestre-cuca mais abaixo), publicados em Últimos Sonetos (1905). São poesias que refletem sobre a arte e a ânsia dos artistas por refugiar-se num mundo ideal, através da expressão poética.

Complicado? Pode até ser. Mas, como todos os poemas servidos aqui no Pratododia Poesia, são deliciosos! Então, sem mais delongas, escolha uma mesa e sirva-se!

O Assinalado

Tu és louco da imortal loucura,
O louco da loucura mais suprema.
A Terra é sempre a tua negra algema,
Prende-te nela a extrema Desventura.

Mas essa mesma algema de amargura,
Mas essa mesma Desventura extrema
Faz que tu’alma suplicando gema
E rebente em estrelas de ternura.

Tu és Poeta, o grande Assinalado
Que povoas o mundo desprovado,
De belezas eternas, pouco a pouco...

Na Natureza prodigiosa e rica
Toda a audácia dos nervos justifica
Os teus espasmos imortais de louco!

***

Cavador do Infinito

Com a lâmpada do Sonho desce aflito
E sobe aos mundos mais imponderáveis,
Vai abafando as queixas implacáveis,
Da alma o profundo e soluçado grito.

Ânsias, Desejos, tudo a fogo escrito
Sente, em redor, nos astros inefáveis,
Cava nas fundas eras insondáveis
O cavador do trágico Infinito.

E quanto mais pelo infinito cava
Mais o Infinito se transforma em lava
E o cavador se perde nas distâncias...

Alto levanta a lâmpada do Sonho
E com seu vulto pálido e tristonho
Cava os abismos das eternas ânsias!

***

Acrobata da Dor

Gargalha, ri, num riso de tormenta,
Como um palhaço, que desengonçado,
Nervoso, ri, num riso absurdo, inflado
De uma ironia e de uma dor violenta.

Da gargalhada atroz, sanguinolenta,
Agita os guizos, e convulsionado
Salta, gavroche, salta clown, varado
Pelo estertor dessa agonia lenta...

Pedem-te bis e um bis não se despreza!
Vamos! retesa os músculos, retesa
Nessas macabras piruetas d’aço...

E embora caias sobre o chão, fremente,
Afogado em teu sangue estuoso e quente,
Ri! Coração, tristíssimo palhaço.

***

Sobre o Autor: nascido em Florianópolis como filho de escravos, Cruz e Sousa sofreu preconceitos e injustiças sociais. Recebeu, porém, educação refinada de seus protetores, e desde cedo retribuiu à sorte escrevendo poemas e declamando-os em concertos e salões. Não foi só um rebelde, mas um poeta arrojado: desafiou a literatura dominante no fim do século XIX e mostrou, por meio de sua obra, as contradições socioculturais de sua época.

(fonte: Antologia Poética / Cruz e Sousa; Ática; 2006)

Bem, espero que tenham se regalado com o pratododia! Por favor, comentem!

P.S.: Esse último é o meu preferido do autor. Lembra-me um pouco de Pena e Rotieh. Vale uma curiosidade pra quem não entendeu a palavra “gavroche”. É uma palavra francesa que significa “garoto, menino largado à rua”, derivado do personagem Gavroche de Os Miseráveis de Victor Hugo. Gavroche protagonizou o que foi, pra mim, a cena mais emocionante do livro todo! Pra quem não conhece, eu indico!

P.P.S.: Aguardem a estréia da Jack!

Quarta- feira, 12 de março de 2008...Drummond

2008-03-11T23:59:00.004-03:00

Já que cada um dos meninos já declarou e assinou o blogger, agora é a vez da menina!!!

Tarefa fácil e apaixonante...o meu escolhido??? CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE.

Este mineiro de Itabira do Mato Dentro, criado e desvendado em Belo Horizonte, farmacêutico por pressão familiar, carioca por opção, é um dos mais influentes mestres da nossa poesia...várias obras do poeta foram traduzidas para o espanhol, inglês, francês, italiano, alemão, sueco, tcheco e outras línguas.

Que apaixonadao já não copiou um versinho deste senhorzinho fofo para dar a sua amada?? (tudo bem...não existe mais romantismo...mas deveria ser muito fofo na época dos nossos tataravós...uahauhau).

Nada como terminar ou começar o dia com bom texto deste ser maravilhoso...

"Amor é bicho instruído
Olha: o amor pulou o muro
o amor subiu na árvore
em tempo de se estrepar.
Pronto, o amor se estrepou.
Daqui estou vendo o sangue
que escorre do corpo andrógino.
Essa ferida, meu bem
às vezes não sara nunca
às vezes sara amanhã." (tá bom tá bom, não é romântico, mas eu o adoroooo)

NÃO DEIXE O AMOR PASSAR

Quando encontrar alguém e esse alguém fizer seu coração parar de funcionar por alguns segundos, preste atenção: pode ser a pessoa mais importante da sua vida.

Se os olhares se cruzarem e, neste momento,houver o mesmo brilho intenso entre eles, fique alerta: pode ser a pessoa que você está esperando desde o dia em que nasceu.

Se o toque dos lábios for intenso, se o beijo for apaixonante, e os olhos se encherem d’água neste momento, perceba: existe algo mágico entre vocês.

Se o primeiro e o último pensamento do seu dia for essa pessoa, se a vontade de ficar juntos chegar a apertar o coração, agradeça: Deus te mandou um presente: O Amor.

Por isso, preste atenção nos sinais - não deixe que as loucuras do dia-a-dia o deixem cego para a melhor coisa da vida: O AMOR.

"Ah, o Amor!...se Ouvissemos os Santos Poetas, não O Perderímos,tão logo vissemos os sinas...

Pois de tudo fica um pouco.

Fica um pouco de teu queixono queixo de tua filha.

De teu áspero silêncioum pouco ficou,

um pouco nos muros zangados,nas folhas, mudas, que sobem.
Ficou um pouco de tudo no pires de porcelana,

dragão partido, flor branca,

ficou um poucode ruga na vossa testa, retrato.
(...) E de tudo fica um pouco.

Oh abre os vidros de loçãoe abafao insuportável mau cheiro da memória.

Um ótimo semi banquete a todos...Quasi e Yuri, OBRIGADA PELO AMOR E POR ME DEIXAR AMAR VOCÊS...

Convidado de hoje: Fernando Pessoa

2008-03-11T14:27:00.005-03:00

*Quasímodo entra de supetão, derrubando tudo á sua volta*

Adentre faminto (guloso?) clienteleitor, que o pratododia já lhe será servido!

Foi difícil convidar este Gourmet. Eu estava realmente em dúvidas...

Mas após um minucioso sistema de seleção (joguei um dado de 12 lados, o número resultante era o autor escolhido) e horas para a escolha do Chef, finalmente enviei-lhe o convite.

É realmente difícil optar, quando se tem um acervo tão grande de mestres da culinária poética. (Culinária poética? Nossa!)

E, antes de qualquer coisa, devo citar novamente palavras de outro menestrel que muito admiro:

“E pra você, clienteleitor, que chegou aqui por acaso, por indicação ou só pra não perder a amizade, sente-se, sinta-se à vontade. Sirva-se dos melhores poemas trazidos a nós mortais pelos maiores chefs-poetas de todos os mundos.”

Agora, com sua licença, buscarei os pratos.

*Quasímodo se retirando para a cozinha.*

*Tropeça e bate a cara no balcão.*

*Levanta rapidamente, nariz sangrando.*

*Entra na cozinha.*

"Navigare necesse; vivere non est necesse"

Para o banquete de hoje, o grandioso Gourmet português Fernando Pessoa! Impossível seria citar em poucas linhas algo sobre sua vida (ou de seus heterónimos), ou mesmo uma pequena fração de sua obra. Difícil também foi a escolha no cardápio, uma vez que tantos pratos e nenhum menos apetitoso que o outro.

Espero que apreciem os aperitivos juntamente ao prato principal.

Bon apetit.

“Ser poeta não é uma ambição minha.
É a minha maneira de estar sózinho.”

Não sei quantas almas tenho

Não sei quantas almas tenho.

Cada momento mudei.

Continuamente me estranho.

Nunca me vi nem acabei.

De tanto ser, só tenho alma.

Quem tem alma não tem calma.

Quem vê é só o que vê,

Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,

Torno-me eles e não eu.

Cada meu sonho ou desejo

É do que nasce e não meu.

Sou minha própria paisagem;

Assisto à minha passagem,

Diverso, móbil e só,

Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo

Como páginas, meu ser.

O que segue não prevendo,

O que passou a esquecer.

Noto à margem do que li

O que julguei que senti.

Releio e digo : "Fui eu ?"

Deus sabe, porque o escreveu.

Autopsicografia

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda

Que se chama coração.

E assim me despeço, clienteleitor!

*Recolhendo os pratos*

Espero que retornem sempre a este humilde recinto, e que aqui possam satisfazer sua necessidade poética.

E citando outro menestrel de nosso tempo (como?), digo-lhe:

“Uma beija.”

*Quasímodo retira-se*

(Sobremesa)

Longe de mim em mim existo

LONGE DEMIM em mim existo

À parte de quem sou,

A sombra e o movimento em que consisto.

*Cai e derruba todos os pratos*

Para abrir: Mario Quintana

2008-03-10T00:47:00.004-03:00

Primeira hora do dia 10 de março de 2008. A realização de um sonho. Levar literatura, poesia de qualidade a tantas pessoas quantas quiserem ver. Mal posso acreditar! Um sonho realizado em conjunto com meu amigoeirmão Rotieh, ou Menino Quasímodo ou quantos outros personagens ele interpretar. Um sonho que será levado adiante por mais duas amigas, Jack e Vivi, e por quantos outros ainda quiserem participar.

E pra você, clienteleitor, que chegou aqui por acaso, por indicação ou só pra não perder a amizade, sente-se, sinta-se à vontade. Sirva-se dos melhores poemas trazidos a nós mortais pelos maiores chefs-poetas de todos os mundos.

Para o banquete de inauguração, convidamos o Gourmet gaúcho Mario Quintana. Nascido em Alegrete, RS, em 1906, faleceu em 1994. Foi embora "de fininho", enquanto o Brasil e o mundo choravam a morte de Ayrton Senna. Estes são dois dos mais deliciosos pratos poéticos de Quintana.

Bom apetite... e volte sempre!

"Olho em redor do bar em que escrevo estas linhas. Aquele homem ali no balcão, caninha após caninha, nem desconfia que se acha conosco desde o início das eras. Pensa que está somente afogando problemas dele, João Silva... Ele está é bebendo a milenar inquietação do mundo!"

POEMINHA SENTIMENTAL
(Mario Quintana)
O meu amor, o meu amor, Maria
É como um fio telegráfico da estrada
Aonde vêm pousar as andorinhas...
De vez em quando chega uma
E canta
(Não sei se as andorinhas cantam, mas vá lá!)
Canta e vai-se embora
Outra, nem isso,
Mal chega, vai-se embora.
A última que passou
Limitou-se a fazer cocô
No meu pobre fio de vida!
No entanto, Maria, o meu amor é sempre o mesmo:
As andorinhas é que mudam.

***